PODER, FAZER E ACONTECER

Acontecem-nos coisas estranhas que nos fazem pensar acerca da maneira como pensamos e agimos na nossa vida no mundo. As personalidades fazem duelos à nossa volta e dentro de nós. A forma de entretenimento mais difundida por estes lados é o jogo do poder. Submissos e dominantes, ambos se submetem ao poder. O poder é uma droga legal e obrigatória por imposição externa e interna. A alucinação da redução do medo é o que provoca a necessidade de redução do medo. Só o medo tem a coragem cobarde de provocar o terror. O poder aterroriza e o terror é poderoso. O poder corrompe porque rompe a corda que nos liga aos outros. O poder faz doer, corta. Anestesiamos a dor do corte de todas as maneiras impossíveis e racionais. O jogo provoca o medo da entrega, da nossa que nunca é exclusiva e da alheia que nunca o é. Fazem falta mãos dadas, mãos que se dão e se oferecem mas nunca se compram. O poder faz estátuas de pedra sem braços que sofrem com a alegria e se alegram com o sofrimento, mas no fundo, no fundo do mundo, a estátuas mentem e espetam facas nas suas próprias costas. É mais feliz quem se encosta do que quem vira as costas. A relatividade não deveria separar mas antes mostrar a relação entre tudo. O orgulho forma gerações de escravos capatazes incapazes de amar. A fraqueza divide os fracos dos fortes e conquista ambos. A necessidade de desejar mandar revela o medo da capacidade de amar. Quantos generais são precisos para que se acabem as balas? Quem se enche de temor quando ouve a palavra amor são os prisioneiros da armadilha da sua própria dor. Os fins e os meios esquecem as pessoas com demasiada frequência. A vida é o que faz dela quem por ela foi feito, ou aprendes com isso ou te prendes submisso. O poder é uma grande fraqueza, mas, felizmente, a carne é mais fraca. A vida é feita de escolhas e algumas delas provocam a morte, mas quem tem sorte engana a morte pelo amor que tem à vida. O poder matou o chato, falta agora matar o poder.

SEM TÍTULO PARA ALÉM DESTE

A esperança é a última coisa a morrer nas mãos de quem acaricia corações desfeitos por indefinição, só se podem desvendar se forem segredos e só podemos acariciar se não tivermos medos. Trabalhamos para esquecer a necessidade que temos de descansar aos pares, os burros de carga parecem convictos do seu destino até ao momento em que decidem parar. Eles param para não terem de carregar o peso da sua convicção, mais pesada que uma tonelada de carga e tão prisão que se torna solitária. Assim se faz um enredo para enganar o medo, assim se fica enredado nele. Messias e profetas reclamam a verdade enquanto duvidam da sua própria veracidade, querem-nos convencer da nossa falta de convicção e estendem a mão para nos agarrar a razão. Os burros profetas são teimosos na sua missão de conversão mas nada se perde porque tudo se transforma e nada se ganha porque tudo se deforma, quem empurra um burro sujeita-se ao coice. A calma simples de um olhar sereno e terno tem mais futuro do que a mais realizável das profecias. Queremos sorrisos, não queremos verdades. As gargalhadas são brutas e têm sempre algo de desprezo mas a alegria é muito mais suave do que isso. Os sorrisos derretem a verdade fria até à sua evaporação gasosa. Se errar é humano é porque amar é humanismo. Mão com mão se agarram então e os castelos ficam vagos para que se encha a alma. Nenhum sentimento se afigura nojento num momento que não passa. Por mais vazio que esteja o peito, ele transborda sempre daquilo que sente.

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O DEFEITO PERFEITO DO MODELO ORIGINAL

O defeito perfeito do modelo original, inacabado pelo mestre ignorante, é o vazio donde brotam as flores e o sangue derramado sempre inutilmente, mas nunca em vão, pelos ratos presos nas ratoeiras recheadas de queijo e montadas sobre teias de aranha, teias que se assemelham a labirintos contidos dentro de outros labirintos, numa reflexão magnificada magnificente. Quanto mais se enche o copo mais se esvazia a garrafa, até que se chega ao fundo onde se esgota a gota. Quando não se deixa que o gelo derreta na bebida ele acaba sempre solitário no fundo do copo, suando até ao seu fim, o gelo é distante e, como o fogo, também queima através do contacto prolongado com a superfície da pele exposta e vulnerável da espécie humana, que é a nossa, porque os eles são sempre os outros e nunca são poucos, assim como a quantidade de nomes irreconhecíveis pelos quais são conhecidos, mas aos quais nem sempre respondem, nem correspondem. A comida é necessária à vida, mas tudo o que a vida nos dá são plásticos de marca com gosto de desgosto etiquetado e embalado nos braços de escavadoras com pás crivadas de dentes afiados como bisturis precisos e desnecessários. A música produzida pelas máquinas está sempre dentro do compasso, passo a passo forma-se a sinfonia dos ruídos codificados e comprimidos debaixo de botas militares envernizadas e nervosas, atarefadas, elas sulcam o caminho de marcas territoriais afastadas do espaço, qualquer que ele seja. Os tanques estanques e confusos chocam na pista dos carrinhos de choque ao som de fichas de crédito, introduzidas mecanicamente na ranhura específica para o efeito pretendido, ou seja, o fim que lhes foi destinado, mas os destinos não se fazem, percorrem-se lentamente com paragens frequentes e bastante atenção ao pormenor e ao por maior que seja. Automóveis armados de chicotes fustigam, persistentemente, as costas largas de quem passa nas passadeiras e respeita os semáforos que passeiam os automóveis à trela num ritmo de transe binário alternado e atrelado. Facas rombas, manchadas de pastilha elástica cor-de-rosa com sabor a E-436, penetram suavemente nos corpos amolecidos por amaciadores e gel de banho com aroma a frutos exóticos marinhos, as ditas facas roçam na dignidade dos ditos corpos num movimento balanceado como um pêndulo de um divisor de tempo em tempos, a fricção produzida resulta no corte dos corpos pelas facas rombas que eles mesmos ajudaram a forjar com os punhos cerrados como dentes irados. Os peluches continuam aos encontrões entre garrafas de vidro gigantes, entretanto os martelos batem palmas de pé e lançam olhares de esguelha enquanto são guardados por agulhas acolchoadas e personalizadas de acordo com o modelo escolhido de entre as opções disponíveis.

POUCAS COISAS

À medida que vou escrevendo isto, que tu lês agora neste preciso momento, vou-me transformando, cada vez mais rapidamente, num saco de plástico, virado do avesso, despejando o meu conteúdo, aquele que me fizeram o favor de dar, como quem quer provar alguma coisa à custa da sua própria implosão invertida, ou seja, explosão. A explosão estremece e expele expressivamente estilhaços estúpidos que se espremem de uma forma estrondosa. Eu fico estupefacto e, de facto, assisto e dou assistência de fato e gravata. Se não arrisco arrisco-me a não petiscar o petisco, que olho de perto, mas separado, colado à montra de forma a deixar impressões digitais no vidro limpo minuciosamente pelo empregado em part-time. A imaginação leva-nos a tomar a decisão. O desejo do que virá persegue-nos de forma agradável e discreta. A jóia mais rara só brilha no escuro do fundo do mundo quando está coberta de lama. Abrimos janelas, portas, gavetas e caixas à espera de encontrar um coração vivo que não encaixa no jogo das bonecas russas. Lembro-me de ter pensado nisto antes, mas não o escrevi na altura, estava à espera de voar mais baixo. Insisto ou resisto na expressão da minha impressão sem nunca chegar a nenhuma conclusão relativamente à exposição decorrente da pressão exercida pelo alvo que sempre se falha e se volta a tentar acertar. Há maneiras de dizer isto muito mais simples e directas do que esta, mas poucas o referem. Quando os dedos começam a pesar escreve-se mais devagar. Vale a pena dizer isto porque o tacto é o mais subtil dos sentidos, como você deve saber. Os rebuçados mais doces derretem-se nas mãos e na boca, isto assim não é coisa pouca.

DESESPERTURBAR INCOMPLACETO

Textos públicos segredados ao ouvido oco inundam o deserto povoado das maiores empresas bio-petro-químicas do mundo do espectáculo. Os actores triunfantes desfilam na passadeira vermelha do subexcesso ao ritmo de metralhadoras micro-chipadas por crianças chinesas comidas ao pequeno-almoço com cereais de dieta pelos já referidos actores triunfantes. Os actores públicos vieram do público e constituem assim uma massa italiana tradicional de espectadores-actores atirando pedras para garrafas partidas. Tic tac faz o relógio-bomba desarmadilhado no último segundo pelo gatilho-propulsor a jacto que toca piano e fala americano. Os homem-faca picam 1 2 3 a conta que nós fizemos na cozinha-morgue construída tijolo sobre tijolo a um ritmo incrementado diariamente até mesmo nas pausas causas e férias-novidades apimentadas num estalar de chicote-turismo exótico vulgar estranho e ordinário irregular. Entretanto o cérebro humano mecanicamente modificado auto-acasala com o seu próprio tecido-massa cor de cimento morto-vivo ligado ao gerador nuclear do pacemaker passivo devido ao uso intestensivo de olhos aumentados e projecções-implusão ilusivas projectadas inalusivas sobre si próprias batendo pés sentados uns sobre os outros até fazer um monte que tape a vista para os vizinhos da prisão do lado que escutam atentamente apenas e só as suas próprias e devidas mentes com dívidas ao fisco do isco de ir à pesca enquanto se faz uma sesta sentado sobre a cara até se ter uma máscara-gravata com sapatilhas compridas compradas aos vendedores-reclusos numerados e marcados com ferro em brasa porque ficam bem lá em casa por cima da TVampira ligada à Internet semi-automática sem chumbo pintada com os pés por uma criança a quem foram cortados os braços-asas por motivos de segurança publica interna de exportação auto-climatizada-destrutiva analgésica hipnótica em chamas congeladas-fotografadas e agrafadas aos relógios indespertadores no preciso local precioso em que nada de mais aconteceu desde que as flores deixaram de cuspir ovos que fecundavam o alcatrão-estátua pisado e esmagado sobre rodas de fogo fofo.

EXPLICOMUNICONFUNDO

Os sentidosmentos, presentes nos momentos exprecíficos de estados de almarte desconcretos, por indefinição do que não tem termo, são o mais maior indescomplicado de descrever, de escrever, de ver e de compreensificar por parte de qualquer almagia, seja qual for o seu estado de alma no reprecisãossionado momento do evento de complicomunicação exprovida de representido problema de poucomunicaga antrofiomórfica.

MENOS CLARO QUE UMA FOLHA BRANCA

Se aquilo que eu te quero dizer pudesse ser dito ou escrito, então é que valeria mesmo a pena estar aqui a escrever, não só porque é a escrever que se gasta a pena, mas também. Todo o esforço que faço para traduzir o pensamento em palavras apenas serve para me afundar mais na tradução movediça. Mais difícil do que dizer o que se quer é dizer que não se consegue dizer o que se quer. Repete-se a eterna luta amigável entre o conforto da ilusão e o medo da desilusão. Isto que estou aqui a escrever é para tu leres, eu só estou aqui escrevendo, tu lês o que quiseres, caso o queiras fazer. Tudo se resume a eu ser diferente de ti, mas este problema e solução explica-se pelo facto de uma harmonia ter vários tons. Lá estou eu outra vez a tentar explicar o que apenas se pode sentir, a origem do defeito é o que não foi feito, por isso vou fazendo isto para logo a seguir o desfazer com outro feito. A minha mentira é sincera e nisso eu assumo a minha total e incompleta irresponsabilidade, afinal é a falar que a gente se desentende, apesar de tu e eu dizermos o mesmo, falamos línguas diferentes. São as diferenças que nos aproximam e as semelhanças que nos afastam, doces ironias amargas do destino que fomos obrigados a escolher. Não sei se fui claro mas é difícil ser mais claro do que uma folha em branco. Percebes?